Yo fuera histrión en la noche, y el alma mía laberinto de galerías en sombra. Fuera la mano que intenta y despliega; para no llegar, y volverla de nuevo a mi soledad. Y fuera un canto irreverente, un grito en el ocaso marchante y plácido. A vosotros cuervos que estampo, que voláis en el morado cielo y ramaje hacéis camuflaje. Las oscuras aladas fulgurantes que atraviesan mi pecho, yo postrado en el suelo. En la tierra que me viera nacer y arropará mis huesos. Y a mis dedos que intentan emular la savia del humo frondoso de tus besos.

Y a mi cerebro ya viejo,
y ya cansado,
y ya marchito.

Y fuera como quien dice que palpita y vuela sirena de la vera de un corazón a arteria y venas, que sangran de ha mucho tiempo en pena.

Soy un poeta. ¡De mierda!

Soy un canto anacrónico, lacónico, bucólico. Soy un canto maldito.

Soy y fui y fuiste ya tantas cosas. Que a castillos en el aire y atrios de Iglesias que llenan las hondas bóvedas del alma en rutilar metálico and industrial.

Pues he me aquí, que por pereza hago poeta. Sin más, sin chocolate, con pluma, libro y bisagra al caos.

Escupe, exprime, labra, golpea, liba. La vida. Detente. La muerte.

Este amor que quiere ser
acaso pronto será;
pero ¿cuándo ha de volver lo que acaba de pasar?
Hoy dista mucho de ayer.
¡Ayer es Nunca jamás!

MI CULO COMO OBSESIÓN AJENA

Mi culo es expresión. Es movimiento. Color. Alegría. Vida.
Todo eso que sentía en mi preadolescencia y no pude vomitar, ahora lo estoy sacando por mi culo.
Mi culo redondo y carnoso. Sabroso, caliente, dulce y salado. Esfera perfecta. Cuando ÉL le penetra se convierte en medusa de mar, una medusa rosada, que le atrapa y no le deja escapar.
Mi culo ríe, habla y canta. Se enamora y llora. Siente.
Mi culo es fuente de inspiración…

Mas si bien tu culo inspira
no es acaso fuente.
Él es el torrente de vida.
Él es la fuente.

Amada mía, tú eres el mar;
adonde van a parar los ríos.
Tierra de conquista a besar,
maná del soñador perdido.

Color, alegría y vida,
en la tierra prometida.

Creo que podría transformarme y vivir
con los animales. ¡Son tan tranquilos y
mesurados!
Me complace observarlos largamente.
No se afanan ni se quejan de su suerte.
No se despiertan en la noche con el
remordimiento de sus culpas.
No me aburren discutiendo sus deberes
para con Dios.
Ninguno está descontento, a ninguno
le enloquece la manía de poseer cosas.
Ninguno venera a los otros, ni a su
especie, que cuenta miles de años de
existencia.
Ninguno es respetable ni desgraciado
en toda la ancha Tierra.